
D.E.P. Don José Luis.
[Imagen::Filmografía]


Es un claro del bosque donde canta un río
Cuelgan alocadamente de las hierbas harapos
de plata; donde el sol de la altiva montaña
luce: es un pequeño valle espumoso de luz.
Un soldado, joven, boquiabierto, cabeza desnuda,
la nuca bañada en el frescor azul,
duerme; está tumbado en la hierba, bajo el cielo,
pálido en su verde lecho donde llueve la luz.
Los pies en los gladiolos, duerme. Sonriendo como
sonreiría un niño enfermo, se echa un sueño:
Naturaleza, mécelo cálidamente: tiene frío.
Ya no le estremecen los perfumes;
duerme en el sol, la mano sobre el pecho,
tranquilo. Tiene dos agujeros rojos en el costado derecho.

Los poetas hicieron todas las palabras, y por tanto el lenguaje es el archivo de la historia y, si se permite decirlo, una especie de tumba de las Musas. Porque, aunque el origen de la mayoría de nuestras palabras está ya olvidado, cada una de ellas posee un toque de genialidad, un valor monetario real, debido al momento que la palabra simboliza tanto para el primero que la pronunció como para el primero que la escuchó.
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